C'est étrange tout de même ce délicat lien du sang, l'hérédité inéluctable, l'immuable continuité des générations. Les hommes deviennent des monuments et écrivent leurs histoires comme des empereurs romains lorsque les blés sont lourds.

C'est étrange tout de même cette diffuse émotion qui nous saisit la gorge lorsque nous reconnaissons une petite manie commune, une frimousse similaire, un grain de beauté même familier. Les hommes vivent et rêvent qu'ils vivent et vivent de leurs rêves. La moisson est là, féconde et sûre.

C'est étrange tout de même ces années qui se déshabillent comme une chenille, à une vitesse intolérable. Où sont les années? Que deviennent nos heures? Nous chuchotons aux poussières des ans.

Nous cherchons l'amour du Temps.
Le long fleuve tranquille de nos vies qui nous regarde, limpide et calme.

Nous sommes des moissons aquatiques.